De rouille et d’or

Cité d'Ivoire de Jean Krug

Du Chant des glaces, le précédent roman de Jean Krug, j'écrivais peu ou prou qu'il était quelque part entre Alfred Hitchock et Alain Damasio ; on pourrait aisément dire la même chose de Cité d'Ivoire (ouvrage lu en service de presse), qui est à la fois un (grand) roman d'aventures libertaire et une (passionnante) quête initiatique (avec une touche de cyberpunk) – un "récit coup de poing aussi passionnant que questionnant" si vous préférez la formulation de Jess.

A première vue, comme (d'une autre façon) Le Goût de l'immortalité de Catherine Dufour, Cité d'Ivoire se présente comme une réponse à la Zone du Dehors d'Alain Damasio : même société urbaine isolée d'un Dehors hostile, même problématique d'approvisionnement en oxygène, même contrôle pesant des citoyens par les gouvernants, même rêve d'un ailleurs utopique dans ce même Dehors – et même "réflexion pertinente sur notre évolution technique et technologique" dirait Tachan (j'y reviendrai).

On devine donc très vite (et le nom du Cerclon de Jean Krug, Iliane, le laisse pressentir, à travers sa parenté phonique avec Ilion, alias Troie, la cité condamnée par excellence) que tout ça ne peut pas durer, et qu'un des enjeux majeurs du roman va être de faire bouger les lignes entre les trois grandes catégories de citoyens, chacune emblématisée par un personnage ayant accès à la narration :

– Maëlle Swan, dite "Quarter", est, malgré son nom doux ("swan" signifie "cygne" en anglais), l'incarnation de l'ordre, une policière au service du commissaire Glasdow ("glace-dos" ?), donc de la mairie, donc de l'IA régissant Iliane (oui, il y a une IA au coeur même du mot "iliane") ;

– Erwan Tomsen, dit le Kid, personnage au parler aussi rocailleux que le Golgoth d'Alain Damasio ou l'Elkeïd du Chant des glaces, est, lui, l'incarnation du désordre, un résistant membre de l'Ivraisse (mot-valise formé de "vrai", "ivraie" et "ivresse", clin d'oeil évident à la transe créatrice promue par Nietzsche) ;

– enfin, Sam Deson, dit "Domino", représente l'entre-deux (la pause entre deux sons ?), il est "à cheval entre deux milieux sociaux, conscient des déséquilibres, mais penchant du mauvais côté" (page 326), autrement dit "une bille sur la tranche d'un bol" (page 20 ou 308), en attente de basculer d'un côté ou de l'autre.

Notez que, excepté pour deux courts passages (dans deux scènes-clés, sa première rencontre avec Maëlle et son séjour dans une hutte à sudation), Sam Deson s'exprime au passé simple, qui servirait donc à représenter l'hésitation, là où les deux autres narrateurs, beaucoup plus sûrs de leurs certitudes (du moins au début), parlent au présent, le temps de l'action.

Cette présentation sommaire du dramatis personae au coeur de Cité d'Ivoire suffit cependant à faire comprendre que les premières interactions entre ces trois personnages vont toutes être tendues (le Kid vs Maëlle dans le prologue et le chapitre 6, le Kid vs Sam dans le chapitre 4, Maëlle vs Sam dans le chapitre 6) ; et si les tensions entre le Kid et Sam (pourtant ravivées dans le chapitre 11) se résoudront relativement rapidement, les autres dureront respectivement jusqu'aux chapitres 18 et 19 (le roman en comprend 20).

C'est là sans doute une (légère) différence d'avec Le Chant des glaces : même si ces trois voix différentes vont progressivement s'accorder, et l'histoire qu'elles véhiculent, converger vers un même point, les personnages de Cité d'Ivoire n'ont de cesse, au début, de se heurter plus que de se croiser – Jean Krug joue beaucoup plus ici, comme Alain Damasio, la carte de la même scène vue par des regards différents, mais toujours en vue d'un effet dramatique, les différents points de vue s'opposant plus qu'ils ne se recoupent.

De fait, bien qu'elle soit pourvue d'un soubassement idéologique identique (le Friedrich Nietzsche d'Ainsi parlait Zarathoustra, cité page 171, et du Gai savoir, cité page 383 ; le Michel Foucault de La pensée du Dehors ou de Surveiller et punir, voir le visiowall ou le plancher de verre de l'Aither ; le Gilles Deleuze des Sociétés de contrôle) ou très proche (le Philippe Descola de Par-delà nature et culture et son disciple Alessandro Pignocchi, ouvertement mis en scène, sous son seul prénom, dans Cité d'Ivoire ; sans doute aussi Antoinette de Rouvroy et sa gouvernementalité algorithmique), l'oeuvre de Jean Krug ne s'interdit pas, contrairement à celle d'Alain Damasio, de viser le pur plaisir de lecture – et elle y réussit fort bien.

Si dans La Zone du Dehors la cité idéale était à construire, dans Cité d'Ivoire elle existe déjà, il faut juste la trouver, au moyen d'indices éparpillées dans un mystérieux livre (j'en reparlerai) : Jean Krug convoque ouvertement le mythe de la cité oubliée / du monde perdu – et en la localisant près de la Verne, dans le massif des Orlams (l'exact inverse de Malraux sur le plan phonétique), il assume clairement sa filiation avec le roman d'aventures, quel qu'il soit.

Concrètement, pour mener à bien leur (ré)volte, sur le plan privé comme public (dans la quatrième et dernière partie), les personnages de Jean Krug (surtout Sam et Maëlle) devront, très symboliquement, quitter cette Iliane, où ils vivaient jusqu'alors (la première partie), pour s'aventurer dans ce Dehors dangereux, en quête de la Cité d'Ivoire éponyme (deuxième et troisième partie).

Ce schéma (appel de l'aventure / guide / épreuves / retour, pour ne citer que les phases les plus saillantes), c'est évidemment celui du monomythe de Joseph Campbell, dont on peut discuter la pertinence théorique, mais qui n'en est pas moins devenu, peut-être de façon un peu trop hégémonique, une référence scénaristique – par exemple pour le George Lucas de Star Wars, mais aussi donc, visiblement, pour Jean Krug, qui l'emploie fort intelligemment ceci dit.

Cette trame de quête initiatique, commune aux trois personnages, Jean Krug la renforce par des références explicites à des motifs ésotériques, notamment :

– la Grande Cale que subit le Kid dans le chapitre 11 (équivalent structurel du supplice du Cube pour Captp dans La Zone du Dehors) ;

– la hutte à sudation où Sam s'enferme dans le chapitre 13 ;

– le contraste obscurité / lumière dans l'architecture de la bibliothèque où entre Maëlle dans le chapitre 16 (on pense évidemment à la tour d'Aer de Damasio ou aux constructions d'Henri Labrouste).

Ajoutez à ça le fait que le livre qui guide Sam vers la Cité d'Ivoire éponyme est décrit ironiquement par d'autres comme un "livre sacré" (page 154 ou 170), et la cité elle-même, comme "une véritable foi" (page 236), et vous comprendrez que Jean Krug assume, peut-être plus qu'Alain Damasio, la difficulté qu'il y a, pour une personne ou un groupe, à renoncer à toute transcendance (l'au-delà futur) au profit de l'immanence (l'ici et maintenant) – voir ma chronique sur L'Etoffe dont sont tissés les vents pour plus de précisions.

En tout cas, les deux types opposées de relations sociales que présente Jean Krug dans Cité d'Ivoire seront, l'une comme l'autre, présentés de façon critique (en raison justement de leur teinture transcendantale) à un moment ou un autre du roman ; concrètement, il y a :

– les rapports verticaux de domination, induits par une IA présente partout et nulle part, et perçue de surcroît comme un oracle plus que comme un simple outil (oui, exactement comme ChatGPT), ou pour le dire autrement, les mécanismes d'aliénation générés par "une entité sacrée", suivant "l'antique mythe du dieu-machine" (page 373) ou "le désir technologique de dieu", dixit Pierre Musso ;

– les liens horizontaux tissés, entre eux et avec leur environnement, par un bande "de hippies décontractés" ayant "une tendance sévère à l'ésotérisme" (page 280), autrement dit (page 306) l'analogisme théorisé par Philippe Descola et mis en scène par, notamment, le Léo Henry de Tresses.

Blanc bonnet et bonnet blanc ? Pas vraiment, évidemment : comme l'Alain Damasio des Furtifs ou la Marguerite Imbert de Qu'allons-nous faire de ces jours qui s'annoncent et, sous un voile plus humoristique, des Flibustiers de la mer chimique, sans parler de la Sabrina Calvo de Maraude(s) ou du Léo Henry de Tresses, Jean Krug infuse de l'imaginaire zadiste dans sa fiction parce qu'il est bien persuadé, comme l'écrivait Alessandro Pignocchi sur Reporterre, que les ZAD sont un début d'antidote à l'utilitarisme – un début seulement.

Même s'il décrit avant tout un monde (le nôtre) poussé dans ses derniers retranchements par le réchauffement climatique (de façon encore plus extrême que dans le Sérum de Nicolas Gaignard & Cyril Pedrosa, les champs de panneaux solaires ou d'éoliennes étant à présent abandonnés, faute de terres rares), Cité d'Ivoire est donc porteur d'un certain optimisme – que le lecteur ou la lectrice relativisera par exemple en songeant que, dans cet univers d'après les catastrophes, il n'y a, à l'évidence, plus beaucoup d'animaux ni de plantes (les Ilians se nourrissent de champignons et de lombrics).

Ceci dit, avant de nous faire réfléchir, ce qu'il fait très bien on l'a vu, le deuxième roman de Jean Krug est avant tout un formidable divertissement, servi par une langue toujours aussi sonore, qui multiplie les "phrases enroulées et rythmées", comme le Passeur de la page 99, par exemple (page 155, avec des allitérations en liquides) :

"Lorsque la turbulence s'éloigna, je me tournai à nouveau vers elle. Les derniers rayons du soleil, réfractées par les épaisses plaques de verre, coloraient sa bouille de rouille et d'or."

Un passeur d'idées et d'émotions, qui colore notre vie "de rouille et d'or" comme le visage d'un être cher, c'est bien là le statut que Le Chant des glaces et Cité d'Ivoire, ses deux premiers romans, ont conféré à Jean Krug.